Que signifie rêver d'un serpent bienveillant ?
Artie Wu — Quinze ans de travail intérieur, plus de 100 000 personnes accompagnées
La plupart des rêves de serpent arrivent comme un choc. Celui-là, non. Le serpent était simplement là — lové dans l'herbe, posé sur votre bras, glissant vers vous sur le sol — et au lieu du recul que vous auriez attendu, quelque chose en vous s'est tu, curieux, peut-être même soulagé. Il ne se dressait pas pour frapper. Il s'approchait, à la façon d'un chat qui traverse une pièce pour venir se presser contre la seule personne qui en a peur. Vous vous êtes peut-être réveillée moins troublée par le serpent que par votre propre réaction : pourquoi n'avais-je pas peur ?
Gardez cette absence de peur. Ce n'est pas un hasard, et ce n'est pas un piège. Un serpent bienveillant est l'une des images les plus tendres que l'esprit endormi puisse produire, et presque personne ne se permet de la recevoir vraiment. Car voici ce qui s'est réellement passé : une part de vous que l'on vous a appris, il y a longtemps, à considérer comme dangereuse est revenue — non pour mordre, non pour punir, mais simplement pour être près de vous à nouveau. Et elle est venue en paix.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve d'un serpent bienveillant ?
La part que vous avez appris à craindre est là, devant vous, sans armes
Le serpent dans un rêve est très rarement une menace. Il est bien plus souvent votre instinct profond — cette connaissance viscérale qui vit en deçà du langage, cette force vitale lovée à votre base qui désire, perçoit, aspire et sait des choses avant même que votre esprit pensant ait eu le temps de les formuler. Pour la plupart d'entre nous, cette part a été exilée tôt. À un moment ou à un autre, il est devenu clair que vos appétits étaient trop grands, que votre savoir était gênant, que le oui et le non de votre corps n'étaient pas les bienvenus. Alors vous avez envoyé cette part au sous-sol et appris à mener votre vie depuis le cou vers le haut.
Un serpent hostile dans un rêve, c'est ce même instinct contraint de crier — acculé, qui monte d'un cran, prêt à mordre parce que rien de plus doux n'a jamais réussi à passer. Un serpent bienveillant, c'est tout autre chose, et quelque chose de plus rare. Cela signifie que la part exilée vous fait assez confiance, maintenant, pour s'approcher sans armure.
Un serpent qui doit frapper est une part de vous qui a cessé de croire qu'elle serait jamais invitée. Un serpent qui vient en paix est celui qui croit, enfin, qu'il peut simplement s'avancer et parler.
Personne, dans ce rêve, n'est en colère. Le serpent ne vous teste pas et ne vous avertit pas. Il comble une distance. Et si cela se ressent comme troublant plutôt que simplement doux, c'est qu'un câblage plus ancien en vous continue d'insister qu'un serpent aussi proche devrait être craint — même si la part la plus vraie de vous a déjà commencé à se pencher vers lui.
Remarquez qui se penche
Regardez à nouveau le rêve, sa chorégraphie précise. Bien souvent, ce qui frappe n'est pas ce que fait le serpent. C'est ce que vous faites — ou ce que fait une figure qui représente la part la plus ouverte de vous. Un enfant dans le rêve tend la main vers lui comme vers un animal familier. Votre propre main s'avance avant que vous puissiez la retenir. Vous vous surprenez à le laisser s'enrouler autour de votre poignet, et ce que vous ressentez n'est pas de l'effroi, mais quelque chose qui ressemble davantage à de la reconnaissance.
Ce geste, c'est tout le rêve. C'est la part de vous qui n'a jamais cru à l'histoire selon laquelle votre instinct était l'ennemi — qui se met en mouvement, librement, pour le retrouver. Dans un rêve, une femme a regardé sa fille se pencher vers un serpent jarretière comme vers un chiot, et le serpent s'est avancé le premier — pour l'embrasser, bouche contre bouche. Non pour blesser. Pour rendre quelque chose.
Et ce qu'il rend n'est pas abstrait. Quand l'instinct profond rentre à la maison, il rapporte les choses précises qui avaient été enfermées avec lui : votre voix — le pouvoir de parler clairement et d'être entendue ; votre appétit — la permission de désirer et d'être nourrie ; votre plaisir — la capacité du corps à jouir de la vie, dans la nourriture, dans le toucher, dans le simple fait d'exister ; et votre vision — le sens de là où votre vie cherche réellement à aller. Ce ne sont pas des récompenses pour bonne conduite. Ce sont vos biens confisqués, et le serpent bienveillant est la part de vous qui les remonte l'escalier.
Le vrai danger n'est pas le serpent — c'est le balai
C'est là que la plupart des gens, éveillés comme endormis, se brisent le cœur eux-mêmes.
Le serpent vient en paix. Une part de vous se penche pour aller à sa rencontre. Et puis un réflexe plus ancien — conditionné en vous avant que vous ayez eu votre mot à dire — attrape le balai et envoie valser la chose inoffensive à l'autre bout de la pièce.
Ce réflexe est la tragédie au cœur de ce rêve, et il vaut la peine d'être précise sur ce qu'il est et ce qu'il n'est pas. Ce n'est pas de la haine. Vous ne frappez pas le serpent bienveillant parce que vous méprisez votre propre instinct. Vous le frappez parce que vous avez peur, et cette peur est ancienne, et elle se déclenche plus vite que la pensée. Quelque part, vous avez appris que cette part de vous était un problème à gérer, et la leçon a pris si profondément que maintenant, quand cette même part s'avance douce et les mains ouvertes, votre corps saisit une arme avant que votre cœur ait pu dire attends — je te connais.
Et la part la plus ouverte de vous — l'enfant, la main tendue, celle qui se penchait déjà — se retourne et vous regarde comme pour dire : qu'est-ce que tu fais ? Arrête. Il était là pour nous.
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Vous n'avez jamais été cruelle envers cette part de vous. Vous avez seulement été rapide. La peur est rapide, et l'amour n'avait pas eu le temps de répondre.
C'est la douleur de ce rêve, et il vaut la peine de la laisser atterrir pleinement : comme vous avez pu mener, en silence, une guerre contre une part de vous-même qui n'a jamais voulu qu'une chose — rentrer à la maison. Combien de fois l'instinct s'est approché en paix, et un tressaillement que vous n'avez pas choisi l'a renvoyé au sous-sol. Rien n'est mort par malveillance. C'est mort de vitesse.
Le geste : retenir votre main, puis rester un moment
Le tournant que ce rêve vous demande comporte deux mouvements, et le premier est presque embarrassant de simplicité : ne saisissez pas le balai. Quand le réflexe de peur se déclenche — et il se déclenchera — interceptez-le. Sentez votre main se diriger vers l'arme et posez l'arme. Ce seul acte de ne pas frapper représente plus de la moitié du travail, car c'est le moment où vous cessez de traiter vos propres profondeurs comme une intruse.
Vient ensuite le second mouvement, qui est moins une technique qu'une relation. Asseyez-vous quelque part au calme, fermez les yeux, et laissez le serpent de votre rêve être là avec vous — lové, calme, proche. Ne le gérez pas. Demandez-lui, et faites-le sincèrement :
Pourquoi es-tu venu ? Qu'as-tu porté pour moi tout ce temps ? Qu'est-ce que tu veux que je sache ?
Puis — et c'est la partie que presque tout le monde esquive — ne vous précipitez pas. Si vous accordez cinq minutes à cette part, ces cinq minutes seront de la colère, et cette colère a mérité sa place ; laissez-la parler. Mais si vous lui accordez cinq jours, cinq semaines, si vous revenez comme vous reviendriez vers quelqu'un que vous aimez vraiment, elle finit par épuiser ses griefs et commence à vous dire l'autre chose qu'elle porte : la vision. L'image de votre vie qu'elle a tenue en dépôt tout le temps où vous n'écoutiez pas.
Et la raison de passer ce temps, c'est la part la plus tendre de toute cette lecture. Vous ne vous asseyez pas avec cette part de vous pour en extraire des révélations, comme on secouerait un distributeur automatique. Vous vous asseyez avec elle parce que vous le voulez — parce qu'elle a de la valeur en elle-même, indépendamment de ce qu'elle peut produire pour vous. Vous revenez vers elle comme vous passeriez du temps avec quelqu'un que vous aimez sans condition, peu importe ce qu'il fait d'utile. C'est cela, et non une technique, qui met finalement fin à la guerre intérieure. L'instinct cesse d'être quelque chose contre lequel vous vous défendez et devient quelque chose qui se tient avec vous — sans entremetteur nécessaire, les deux moitiés de vous simplement, enfin, ensemble.
C'est votre rêve, et votre instinct vous appartient. Si votre serpent vous dit autre chose que ce que j'ai nommé ici, faites confiance à votre serpent plutôt qu'à moi — il vous connaît mieux qu'aucune page ne le pourrait. Mais si vous avez rêvé d'un serpent qui ne vous veut aucun mal, envisagez de le prendre au mot. La part de vous qui semblait autrefois dangereuse est peut-être celle qui tient votre voix, votre joie et la carte. Une femme qui a finalement pris le temps de s'asseoir avec le sien a dit ensuite, simplement, qu'elle avait dansé et joué avec son serpent intérieur et trouvé ce réconfort si joyeux — la chose même contre laquelle elle s'était crispée toute sa vie, devenue source de jeu.
Vous pouvez poser le balai maintenant et aller à sa rencontre — Ariadne sera là avec vous, gratuitement, aussi longtemps qu'il le faudra pour que le bienveillant parle de sa propre voix.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve d'un serpent bienveillant ?
À Propos de l’Auteur
Artie Wu est le fondateur de Preside Meditation et d’Ariadne. Diplômé de Harvard et Stanford, il accompagne depuis quinze ans plus de 100 000 personnes dans leur travail intérieur — interprétation des rêves, travail de l’ombre, travail avec les parts et guérison somatique.
Il a été présenté dans le film Transcendence 2 de Gaia.com, ainsi que sur Fox, CBS et CNN.
Symboles de Rêve Associés : Que signifie rêver d'un serpent ?, Que signifie rêver d'une morsure de serpent ?, Que signifie rêver d'un serpent qui vous pourchasse ?, Que signifie rêver de l'eau ?, Que signifie rêver d'une maison ?