Que signifie rêver d'une morsure de serpent ?
Artie Wu — Quinze ans de travail intérieur, plus de 100 000 personnes accompagnées
Vous vous êtes réveillée avec toute la scène encore dans le corps — le coup, les deux points de pression, la certitude que quelque chose était entré en vous. Peut-être que les crochets ont trouvé votre main, votre pied, votre visage. Peut-être que le serpent s'est seulement cabré, a ouvert la gueule, et vous vous êtes réveillée en sursaut avant qu'il frappe. Quelle que soit la proximité du danger, vous avez refait surface avec une conviction chevillée au corps : J'ai été mordue. Quelque chose est en moi maintenant, et c'est du poison.
Cette conviction est presque exactement à l'envers. La morsure n'est pas l'attaque dont vous croyez vous être tirée. C'est la seule chose qu'une partie de vous cherche à accomplir depuis très longtemps, par la seule ouverture que vous lui avez laissée : le contact. Et ce que vous êtes si certaine qu'elle a injecté — le venin que vous sentez encore — n'est pas du poison du tout.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve de morsure de serpent ?
La frappe est le moment où il vous atteint enfin
Pensez à ce qu'est réellement une morsure, en tant qu'événement. Pas un enroulement, pas une ombre dans l'herbe, pas cette sourde appréhension de quelque chose que l'on peut tenir à distance. Une perforation — la fermeture de l'écart que vous aviez maintenu ouvert toute votre vie. Quelle que soit la signification du serpent pour vous, la frappe est l'instant où il cesse d'être là-bas et passe sous votre peau. Littéralement, dans le rêve. C'est tout le sens de la chose.
Les parties de nous-mêmes que nous avons exilées ne restent pas silencieuses indéfiniment. Elles frappent d'abord doucement — une pensée fugace dont vous vous êtes raisonnée, un ressentiment que vous n'arriviez pas tout à fait à nommer, un moment de lucidité à trois heures du matin que vous aviez classé avant le lever du jour. Quand vous ne répondez pas aux coups discrets, ils se font plus forts, jusqu'à ce que la chose fasse enfin ce qui lui reste d'indéniable : elle frappe. Un crochet exige une attention qu'un simple glissement n'aurait jamais pu obtenir. Vous ne pouvez plus détourner le regard.
La morsure n'est pas la partie de vous qui devient dangereuse. C'est la partie de vous qui a épuisé toutes les façons plus douces de se faire entendre.
La terreur est donc réelle — je ne vais pas vous en dissuader ; le rêve était effrayant et cette peur est une donnée honnête. Mais observez de quoi elle est faite. Vous n'avez pas peur d'une étrangère. Vous avez peur de la proximité. Quelque chose que vous teniez à bout de bras depuis des années vous a finalement atteinte, et le corps lit atteinte comme attaquée.
Le venin que vous redoutez est une histoire qu'on vous a apprise
Voici ce dont les gens ont vraiment peur quand ils se réveillent d'une morsure. Pas la perforation — l'infection. Pas que quelque chose les ait touchés, mais que quelque chose soit entré à l'intérieur et se répande maintenant. L'effroi, c'est ce que vous êtes certaine que le crochet transportait.
Et quand vous nommez ce dont vous craignez qu'il ait été injecté, ce n'est presque jamais du poison. C'est de la honte — la peur que si vous laissez cette partie exilée de vous s'approcher trop, vous attrapiez quelque chose d'elle : que vous deveniez trop, trop bruyante, trop affamée, trop dangereuse pour être aimée. Vous avez traité le courant le plus vivant en vous comme un virus. Alors bien sûr, le rêve vous le rend sous forme de venin dans le sang.
Mais la partie exilée ne vous infecte pas. Elle a un grief légitime, et elle est venue réclamer une fraction de ce qui lui est dû. Ne laissez à une partie de vous-même aucune place — aucune voix, aucune chaise, aucun droit sur votre vie — et elle cesse d'attendre d'être invitée. Elle vient et prend. C'est la frappe : non pas une attaque contre un système sain, mais une partie légitime de vous-même, murée depuis des années, qui passe à travers le mur.
Et voici le mécanisme qui mérite d'être gravé dans la mémoire : plus vous vous débattez pour vous en débarrasser, plus elle grandit. Chaque fois que vous la chassez, l'écrasez, vous réveillez en la secouant et vous dites que ce n'était qu'un rêve, vous ne la réduisez pas. Vous confirmez l'exil — et elle revient dans le rêve suivant, plus grande, plus bruyante, plus proche de votre visage.
Ce que le crochet délivre vraiment, c'est votre propre dard
Voici maintenant ce qu'aucune page ne vous dira presque jamais, parce que ce n'est dans aucun dictionnaire de symboles — et c'est la raison pour laquelle ce rêve est un cadeau.
Observez ce qu'est réellement une créature venimeuse. Un scorpion, une abeille, un serpent — aucun d'eux ne peut exister sans son dard. C'est ainsi qu'ils chassent, qu'ils se défendent, qu'ils restent en vie. Le dard n'est pas un accessoire que l'animal doit justifier. C'est un membre. Il est, tout simplement.
Ce qui fait exploser la question que vous portez probablement depuis toujours sans jamais la dire à voix haute : Ai-je le droit de parler avec force ? Suis-je suffisamment légitime pour prendre de la place — pour désirer, pour résister, pour mordre quand quelque chose me mord en premier ? Ce n'est pas une question difficile. C'est la mauvaise question, et elle doit être retirée de la table complètement. Se demander si vous méritez votre dard, c'est comme se demander si vous méritez vos poumons. Vous ne gagnez pas le droit de respirer ; vous respirez parce que vous êtes vivante. Le dard, c'est pareil. Vous en avez un parce que vous existez.
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Vous pouvez apprendre à l'utiliser avec justesse — où, quand, avec quelle force. Vous n'avez jamais à mériter le fait de l'avoir.
C'est ce que le crochet injecte. Pas du poison — votre propre dard, rendu. Le tranchant de votre voix que vous avez limé il y a des années pour que personne ne puisse vous appeler dangereuse. Et remarquez, si souvent, où la morsure atterrit : la bouche, le visage, la main. La bouche surtout — le siège de votre voix, de la nourriture, de la dernière ligne de défense. La frappe vise exactement le canal que vous avez muré, remettant la charge dans le seul endroit que vous aviez laissé s'engourdir, par la seule porte que vous aviez laissée déverrouillée.
Il y a une vraie perte là-dedans. Toute une vie passée à vous adoucir pour être facile à garder, à limer les crochets de votre propre voix et à appeler sécurité le silence qui suivait. Le scorpion ne s'est jamais demandé une seule fois s'il avait le droit à son dard. Vous vous le demandez depuis que vous êtes petite.
Ne chassez pas. Faites demi-tour et demandez.
Le geste que le rêve vous demande est donc exactement l'inverse du réflexe. Pas le secouer. Pas le tuer avant qu'il vous tue. Se tourner vers ce qui vous a frappée.
Pas comme une métaphore — vraiment. Quelque part au calme, avec un stylo, fermez les yeux et faites revenir exactement ce qui vous a mordue : le serpent, le crochet, tout ce qui a frappé ou piqué. Laissez la peur venir ; elle a sa place. Puis demandez-lui, simplement :
Est-ce que tu vas bien ? Est-ce que je t'ai blessé, toutes ces années où je t'ai tenu à l'écart ? Qu'est-ce que tu essayais de me dire, au point de devoir me mordre pour le dire ? J'ai peur du dard — alors peut-on en parler ?
Ensuite, ne vous précipitez pas. Il ne vous fera peut-être pas confiance au début ; vous l'avez chassé longtemps. Ce qui remonte en premier sera très probablement de la fureur, et cette fureur est méritée — laissez-la parler, ne reculez pas, ne cherchez pas le balai. En dessous se trouve ce que cette partie gardait depuis tout ce temps : votre propre voix, avec son tranchant intact, et le message qu'elle a dû percer la peau pour finalement délivrer.
Et voici ce qui tend à se produire quand quelqu'un cesse de traiter le dard comme un défaut à justifier et commence à le traiter comme un membre avec lequel il est né. La question du mérite meurt — non pas répondue, mise à la retraite. La voix revient avec un poids qui a toujours été le sien. La partie exilée, une fois vraiment accueillie à la table, accomplit discrètement un travail considérable en votre nom. Je ne vais pas survendre la chose — ce n'est pas un interrupteur qui vous rend définitivement intrépide, et cela avance au rythme que vous lui donnez. Et c'est votre rêve : si votre lecture du serpent diffère de la mienne, c'est vous qui tenez le stylo. Mais le dard n'a jamais été quelque chose à mériter. Vous avez seulement passé longtemps à vous excuser d'un membre qui n'en avait jamais eu besoin.
Vous pouvez vous tourner vers lui dès maintenant, avec Ariadne — gratuitement — et rester à la table jusqu'à ce que la partie qui vous a mordue vous dise, avec ses propres mots, ce qu'elle est venue délivrer.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve de morsure de serpent ?
À Propos de l’Auteur
Artie Wu est le fondateur de Preside Meditation et d’Ariadne. Diplômé de Harvard et Stanford, il accompagne depuis quinze ans plus de 100 000 personnes dans leur travail intérieur — interprétation des rêves, travail de l’ombre, travail avec les parts et guérison somatique.
Il a été présenté dans le film Transcendence 2 de Gaia.com, ainsi que sur Fox, CBS et CNN.
Symboles de Rêve Associés : Que signifie rêver d'un serpent ?, Que signifie rêver d'une araignée ?, Que signifie rêver des dents ?, Que signifie rêver du sang ?, Que signifie rêver d'être poursuivi ?