Cosa significa sognare di uccidere qualcuno?
Artie Wu — Quindici anni di lavoro interiore, oltre 100.000 persone
Artie Wu — Quindici anni di guida nel lavoro interiore, oltre 100.000 persone
Ti sei svegliata con il cuore in gola e una domanda che non volevi farti: che razza di persona sogna una cosa del genere? Forse hai avvelenato qualcuno, o avevi le mani strette intorno a una gola, o hai premuto il grilletto e li hai visti cadere — e peggio della violenza era quanto ti sentivi capace di farlo. Non importa se il volto apparteneva a qualcuno che ami, a qualcuno con cui hai chiuso, o a uno sconosciuto che non hai mai incontrato. Lo porti in giro da stamattina come se fosse una prova a tuo carico.
Allora mettiamo subito giù la parte spaventosa, senza giri di parole: un sogno non è un piano, e non è un desiderio. Quello che hai fatto con le tue mani in quel sogno non dice nulla di ciò che vuoi fare nel mondo. Uccidere in un sogno non ha mai significato uccidere. È uno dei simboli più antichi che la mente addormentata conosce, e significa qualcosa di quasi tenero — l'opposto esatto di dove il tuo terrore ti ha trascinata per tutta la mattina.
Nessuno nel tuo sogno è chi dice di essere
Ecco la prima cosa che cambia tutto: la persona che hai ucciso non è quella persona. Ogni figura che attraversa un sogno è una parte di te che indossa un volto in prestito. L'ex che hai avvelenato non è il tuo ex — è un frammento del tuo stesso sé che per caso ha la sua faccia. L'amica, lo sconosciuto, l'intruso: tutti sono plasmati dal tuo mondo interiore. Hai costruito l'intera scena, il che significa che hai recitato ogni ruolo, compreso quello che sanguina sul pavimento.
E una volta che lo vedi, emerge sotto di esso un fatto ancora più strano. In questi sogni, la mano che impugna l'arma e il corpo che la riceve sono lo stesso sé. Una donna sognò che suo marito accoltellava un'amica — e nell'istante in cui il coltello entrava, lei diventava suo marito, e capiva di essere stata lei a farlo. Sei insieme chi uccide e chi viene ucciso. Il che significa che il sogno non ti sta mostrando un crimine. Ti sta mostrando uno scontro che avviene dentro una sola persona: tu, a un bivio, con una parte di te tenuta a terra che lotta per rialzarsi.
Perché l'uccisione non riesce mai davvero
Nota cosa succede alla fine di questi sogni. Controlli il corpo — e gli occhi si spalancano di scatto. Premi il grilletto e non cadono. L'omicidio fallisce, ogni volta, e quel fallimento non è un orrore. È la notizia migliore dell'intero sogno.
Le parti di te sono permanenti. Nessuna può morire, perché se potessi eliminarle avrebbero smesso di essere tue — sarebbero sparite, non esiliate. Ma non se ne vanno. Non possono. C'è una frase che una di queste parti sepolte rivolge alla sognatrice, e non l'ho mai dimenticata: Non posso morire, quindi sei bloccata con me per sempre. Non è una minaccia. È un voto.
Quella che stai cercando di uccidere non si rialza perché hai fallito. Si rialza perché non è mai stato possibile perderla — e una parte fedele di te ha cercato di dirtelo.
E c'è un secondo dono nascosto nel fallimento. Quando vai a finire il lavoro e trovi il corpo ancora caldo, ancora respirante, la lettura onesta è questa: quella parte di te è più pesante, più reale, più portante di quanto le avessi riconosciuto. La trattavi come spazzatura. Si rivela essere una trave.
Anche il boia ti vuole bene
Ora arriviamo alla parte che quasi nessuno si aspetta. Chi impugna l'arma — chi uccide — non è nemmeno lui un mostro. È un protettore spaventato, che fa ciò che aveva giurato di fare.
A un certo punto, una parte di te si è nominata tua guardiana e ha deciso che un'altra parte di te era pericolosa: troppo arrabbiata, troppo affamata, troppo rumorosa, troppo ingombrante. Troppo incline a bruciare tutto. Così ha preso su di sé il compito di tenerla a bada — fedelmente, per anni, per paura e non per cattiveria. Crede davvero che l'esilio sia il modo in cui ti tiene al sicuro.
Ma la parte che ha represso di solito non è affatto un pericolo. È il tuo fuoco — e hai bisogno del fuoco. Non quello che devasta la tua vita, ma quello che scalda una casa, cuoce un pasto e si mette tra le persone che ami e il freddo. Il protettore si è spaventato così tanto del bordo distruttivo della fiamma da voler soffocare l'intera fiamma. Entrambi — il guardiano e l'esiliato — cercano di prendersi cura di te. Non si sono mai trovati nella stessa stanza per parlarne.
Il dolore che sta sotto
Ecco cosa spezza davvero il cuore in questi sogni, una volta che riesci a vederli.
La parte che continui a giustiziare è rimasta al suo posto per tutto il tempo. Fedele. Pronta al servizio. Ti ama nell'unico linguaggio che conosce, quello a cui hai smesso di ascoltare così tanto tempo fa che l'unico nome che le dai ormai è il crimine di cui la accusi. La chiami la rabbia. La chiami quella bisognosa. La chiami fastidiosa. Ma non è il suo nome. È solo la propaganda che una parte spaventata di te le ha appiccicato addosso, così che calpestarla sembrasse fare ordine in casa invece che fare del male.
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Immagina una parte di te seduta in una cella che non ha mai meritato, che dice sottovoce: Aspetterò qui sotto altri trent'anni se è quello di cui hai bisogno. Ma non credo che sia quello che vogliamo nessuna delle due. Hai cercato di uccidere qualcosa dentro di te che non ha mai smesso di presentarsi per te. Questo è il peso reale del sogno. Ed è anche, esattamente, la via d'uscita.
La mossa: ferma l'esecuzione e interrogale entrambe
Ecco cosa fare invece di cercare di far smettere il sogno. Girati dentro di esso e parla con loro.
Trova venti minuti di silenzio e qualcosa con cui scrivere. Chiudi gli occhi e richiama la figura del sogno — quella che hai ucciso. Tieni l'immagine ferma e chiedi, nella tua mente, le domande più semplici che esistano: Sei ferita? Stai bene? Di cosa hai paura? Come ti ho esiliata — e hai un messaggio per me? Poi aspetta. Potrebbe essere lenta a fidarsi di te; è rimasta sottoterra a lungo. Quello che emerge per primo potrebbe essere rabbia, e la rabbia è giusta — lasciala parlare, senza cacciarla via e senza schiacciarla. Sotto la rabbia c'è la cosa che ha cercato di darti per tutto questo tempo.
Poi girati e interroga anche chi ha ucciso — perché è anch'essa te, e anch'essa ha paura, e anch'essa ha una ragione che non le è mai stata chiesta.
Se rivivere la violenza è troppo, c'è una porta più strana che funziona ancora meglio: lascia che finisca. È la tua immaginazione; niente qui può farti del male. Allora di' all'aggressore: Va bene — vai avanti. Lascia che la scena si svolga. Ecco. È fatta. Ora torna un momento; ora che hai tutta la mia attenzione, ho alcune domande per te. La cosa da cui stavi fuggendo si gira e, il più delle volte, ti racconta semplicemente tutto.
Niente di tutto questo è obbligatorio, e non c'è nessun orologio che corre. È il tuo sogno; se la tua percezione di una figura differisce da qualsiasi interpretazione, la tua è quella vera — eri tu ad essere lì. Niente in un sogno violento significa che c'è qualcosa che non va in te. È un invito, aperto quando sei pronta e non un secondo prima.
Ciò che torna non è un cadavere
Ecco cosa ho visto accadere quando all'uccisione viene finalmente permesso di significare ciò che ha sempre significato — trasformazione, non una fine. La vecchia forma della parte si dissolve, e poi, dopo un po', torna cambiata: non la cosa che cercavi di schiacciare, e non il suo fantasma, ma la forma successiva che stava diventando da sempre — la farfalla che esce dalla tomba che si rivela essere un grembo.
La rabbia torna come potere pulito che puoi davvero dirigere. Quella “fastidiosa” torna con il suo vero nome. E l'intero cast interiore — quelle che hai esiliato e quelle che hanno esiliato — comincia lentamente a lavorare come una cosa sola coordinata che ti copre le spalle, che ti è mancata, e che aspetta da molto, molto tempo che tu ti sieda ad ascoltare.
Puoi fermare l'esecuzione e iniziare quella prima conversazione adesso, con Ariadne — gratuitamente — e restare al tavolo finché quella che hai cercato di uccidere si gira e ti dice, con la sua voce, quello che è venuta a dirti.
Artie Wu è il fondatore di Preside Meditation e Ariadne. Con lauree ad Harvard e Stanford, ha trascorso quindici anni guidando oltre 100.000 persone nel lavoro interiore — interpretazione dei sogni, lavoro con l'ombra, lavoro con le parti e guarigione somatica. È apparso nel lungometraggio di Gaia.com Transcendence 2, e su Fox, CBS e CNN.
Che altro succedeva in questo sogno con l'uccisione di qualcuno?
Sull’Autore
Artie Wu è il fondatore di Preside Meditation e Ariadne. Con lauree ad Harvard e Stanford, da quindici anni guida oltre 100.000 persone nel lavoro interiore — interpretazione dei sogni, lavoro con l’ombra, lavoro con le parti e guarigione somatica.
È stato presentato nel film Transcendence 2 di Gaia.com e su Fox, CBS e CNN.
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