Cosa significa sognare uno squalo?
Artie Wu — Quindici anni di lavoro interiore, oltre 100.000 persone
Artie Wu — Quindici anni di guida nel lavoro interiore, oltre 100.000 persone
Eri nell'acqua quando l'hai sentito — la pinna, o la sagoma sotto di te, o semplicemente la certezza che qualcosa di enorme si fosse girato e ti avesse puntata, e stesse accorciando la distanza. Forse ti girava intorno. Forse ha colpito. Forse non l'hai visto affatto e sapevi soltanto, nel modo in cui si sanno le cose nei sogni, che eri braccata. Ti sei svegliata con il cuore in gola e un'unica istruzione ancora vibrante nel corpo: nuota, esci, raggiungi la riva.
Ecco la cosa che quasi nessuno ti dice su questo sogno. Lo squalo non viene per ucciderti. Viene per raggiungerti — e ha dovuto diventare la cosa più terrificante dell'oceano per riuscirci, perché ogni modo più gentile di attirare la tua attenzione aveva già fallito.
L'oceano è il profondo. Lo squalo è ciò che vive sul suo fondo.
Se hai letto le pagine sull'acqua, sull'annegamento, sull'oceano, sai che il mare in un sogno è il profondo emotivo di te stessa — il dolore, la rabbia e la tenerezza che scorrono molto al di sotto della superficie diurna dove conduci la tua vita competente e controllata. Alcuni antichi interpreti dei sogni sostenevano che tutta l'acqua dell'oceano siano lacrime, che il sale del mare sia lo stesso sale di quelle che hai versato e di quelle che non ti sei mai permessa di versare.
Lo squalo non è l'acqua. Lo squalo è qualcosa che vive nell'acqua — una parte di te, in particolare, che è affondata laggiù molto tempo fa e ha aspettato sul fondo per tutto questo tempo. E non aspetta più in silenzio. È venuta su. Questa è l'unica differenza tra questo sogno e tutti gli altri sogni d'acqua: il profondo non se ne sta lì passivo ad aspettare che tu lo tema. Il profondo ha mandato qualcosa in superficie per venire a prenderti. Di proposito. Con un elenco.
La parte che hai annegato per sopravvivere
Da qualche parte nel passato — spesso prima di quanto tu riesca a ricordare con chiarezza — è successa una cosa troppo grande, e una parte di te piccola, sensibile e spaventata ha cominciato a dire non sto bene, il mio mondo sta crollando. E un'altra parte di te, un bullo ben intenzionato che faceva l'unico lavoro che conosceva, ha risposto: adesso no. Torna giù. Metti su la faccia buona. Saremo quella forte e andremo avanti.
E così hai fatto. Sei diventata quella che sta bene, quella che gestisce tutto, quella di cui nessuno deve preoccuparsi. E la parte spaventata — quella che sentiva tutto — è stata spinta sott'acqua con l'ordine di sorridere.
Non è morta laggiù. Le parti di te non muoiono; si spengono e aspettano. E una cosa lasciata sott'acqua per anni, senza nutrimento, senza essere vista, senza risposta, non rimane piccola e morbida. Cresce. Cresce enorme e dentata nel freddo e nella pressione, finché una notte è finalmente abbastanza grande da non poterle nuotare accanto, da non poterla gestire, da non poter distogliere lo sguardo — e sale.
Non hai sognato un mostro. Hai sognato la parte di te che ha trattenuto il respiro sul fondo di te per anni — forse per la maggior parte della tua vita — finalmente cresciuta abbastanza da non poter passare inosservata.
Perché arriva come predatore
Chiedi perché dovrebbe arrivare con i denti, di tutte le cose — e la risposta è quasi insopportabile nella sua logica. Una parte di te in esilio non ha un modo ordinario per parlare. Non può mandarti un'email. Non può darti un colpetto sulla spalla di giorno; sei troppo impegnata a stare bene. Ha un solo canale: il sogno, e anche lì non può semplicemente dire la cosa — deve metterla in scena, un gioco di mimo allestito nel buio per far passare un messaggio attraverso una linea che non le è permesso attraversare in nessun altro modo.
Ha provato le versioni silenziose. Un'inquietudine che ti sei convinta a ignorare. Un dolore che affiorava alle tre di notte e veniva ricacciato giù prima del mattino. Un risentimento che non sapevi spiegare e non hai esaminato. Niente è arrivato a destinazione. Allora ha fatto l'unica cosa che restava: ha alzato il volume al massimo, oltre il terrore, fino alla frequenza che una persona che ha smesso di ascoltare sentirà sempre. È diventato uno squalo perché la paura era l'ultimo linguaggio che non avevi imparato a ignorare.
Questo non è un attacco. È un S.O.S. inviato nell'unico alfabeto che avresti ancora letto.
Porta con sé un arretrato
C'è un'immagine che cambia tutto. Immagina un account email che non sapevi di avere, che si riempie da anni — ogni messaggio che quella parte di te ha mai cercato di inviare, non consegnato, accumulato in un arretrato di dimensioni inimmaginabili. L'avanzata decisa e inesorabile dello squalo — quella che si legge come vuole farmi fuori — è questo: non un assassino che ti piomba addosso, ma un corriere che cerca di consegnare da un decennio e ti ha finalmente trovata ferma.
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E nell'antica storia, il grande pesce che inghiotte l'uomo intero non è una punizione. È una scorta. Lui scende nel ventre, e tre giorni dopo riemerge cambiato. Lo squalo che ti trascina giù è quella stessa discesa. Non la tua fine. La tua trasformazione.
La mossa: smetti di nuotare e girati
Ecco cosa ti sta chiedendo davvero il sogno, e va contro ogni istinto che hai. L'istinto è nuotare. La mossa è l'opposto. Fermati. Girati. Di': eccomi.
Puoi farlo dentro il sogno, se ti capita di accorgerti di stare sognando e ti senti abbastanza salda — e solo se ti senti abbastanza salda; non c'è nulla di cui vergognarsi se non sei pronta. Ti giri verso la cosa e dici, va bene, vieni a prendermi, e la lasci fare. E poi sei ancora lì — perché non c'è sogno senza chi lo stava guardando — e puoi dire, aspetta, fermati, torna qui. E si ferma, a metà caccia, sbattendo gli occhi, perché si scopre che era sempre stato soltanto un attore che recitava la parte che avevi bisogno che recitasse.
Ma non hai bisogno di essere lucida, e non hai bisogno di farlo dormendo. La pratica vera avviene da sveglia, e chiunque può farla. Vai in un posto tranquillo — un caffè, una panchina, una stanza con la porta chiusa. Dagli venti minuti e un foglio di carta. Immagina lo squalo. Sì, ti sembrerà assurdo; penserai non me ne sto qui a parlare nella mia testa con uno squalo — va bene, è pura immaginazione, serve solo a far scorrere la corrente. Immaginalo, e chiedi:
Sei ferito? Hai paura? Perché hai dovuto alzare la tensione così in alto? Cosa hai cercato di dirmi per tutto questo tempo? E cosa vuoi per la mia vita da qui in avanti?
Poi aspetta. Non risponderà la prima volta. Nei primi tentativi potrebbe semplicemente scappare, spaventato — non era stato avvertito, non si aspettava di essere interpellato. Torna comunque. Torna ancora. E da qualche parte lungo la strada si calmerà, e dirà qualcosa come: l'ultima volta che lei ha chiesto, sono tornato a dirlo agli altri, e loro hanno detto — se mai chiede di nuovo, dille. Aspettiamo da così tanto tempo di dirle tutto questo.
Ciò che risali dal profondo
Quello che torna non è una minaccia. È la cosa attorno a cui la paura era avvolta per tutto il tempo — la parte di te che ha sentito tutto quello che non ti era permesso sentire, custodendo la verità del perché hai vissuto come hai vissuto. Le persone si girano verso la cosa che le circola intorno preparandosi al peggio e invece si ritrovano a dire, ah — ecco perché sono stata così per tutta la vita. Ecco come mi sono parlata. Ecco cosa ho sepolto per andare avanti. Il terrore non viene sconfitto. Si converte. La cosa che stava per annientarti diventa la cosa che finalmente ti mostra chi sei davvero.
Non voglio esagerare sulla velocità. Girarsi verso qualcosa da cui hai nuotato via per tutta la vita richiede quello che richiede — qualche tentativo o un'intera stagione di tentativi; entrambi vanno bene, e procede al ritmo che tieni tu. Ed è il tuo sogno: se la tua percezione dello squalo è diversa dalla mia, fidati della tua — sei tu quella nell'acqua. Ma la forma di tutto questo è abbastanza stabile da permettermi di scommetterci molto. Quella cosa è stata laggiù per tutto il tempo, con un elenco con il tuo nome. Non ha mai voluto mangiarti. Voleva essere interpellata.
Puoi girarti e interpellarla adesso — Ariadne resta nell'acqua con te, gratuitamente, finché la cosa che hai annegato non ti consegna finalmente ciò che ha nuotato fin qui per dirti.
Artie Wu è il fondatore di Preside Meditation e di Ariadne. Con lauree ad Harvard e Stanford, ha trascorso quindici anni guidando oltre 100.000 persone nel lavoro interiore — interpretazione dei sogni, lavoro con l'ombra, lavoro con le parti e guarigione somatica. È apparso nel lungometraggio di Gaia.com Transcendence 2, e su Fox, CBS e CNN.
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Sull’Autore
Artie Wu è il fondatore di Preside Meditation e Ariadne. Con lauree ad Harvard e Stanford, da quindici anni guida oltre 100.000 persone nel lavoro interiore — interpretazione dei sogni, lavoro con l’ombra, lavoro con le parti e guarigione somatica.
È stato presentato nel film Transcendence 2 di Gaia.com e su Fox, CBS e CNN.
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