Cosa significa sognare un serpente amichevole?
Artie Wu — Quindici anni di lavoro interiore, oltre 100.000 persone
Artie Wu — Quindici anni di guida nel lavoro interiore, oltre 100.000 persone
La maggior parte dei sogni con i serpenti arriva come una scossa. Questo no. Il serpente era semplicemente lì — arrotolato nell'erba, disteso sul tuo braccio, che si avvicinava a te attraverso il pavimento — e invece del brivido di ribrezzo che ti aspetteresti, qualcosa in te si è fatto silenzioso e curioso, forse persino contento. Non era in posizione d'attacco. Si stava avvicinando, come fa un gatto che attraversa una stanza per andare a strofinarsi proprio contro la persona che ha paura dei gatti. Forse ti sei svegliata turbata non tanto dal serpente quanto dalla tua stessa reazione: perché non avevo paura?
Tieni con te quella mancanza di paura. Non è un caso e non è una trappola. Un serpente amichevole è una delle immagini più tenere che la mente addormentata sappia creare, eppure quasi nessuna riesce davvero ad accoglierla. Perché ecco cosa è accaduto davvero: una parte di te che ti è stato insegnato, molto tempo fa, di trattare come pericolosa è tornata — non per mordere, non per punire, ma per starti di nuovo vicina. Ed è venuta in pace.
La parte che hai imparato a temere è lì davanti a te, disarmata
Il serpente in un sogno è raramente una minaccia. Molto più spesso è il tuo istinto più profondo — quella conoscenza viscerale che vive al di sotto del linguaggio, la forza vitale raccolta alla tua radice che vuole, sente, desidera e sa le cose prima ancora che la mente razionale le abbia elaborate. Per la maggior parte di noi, quella parte è stata esiliata presto. A un certo punto è diventato chiaro che i tuoi appetiti erano troppo, che il tuo sapere era scomodo, che il sì e il no del tuo corpo non erano i benvenuti. Così hai mandato quella parte al piano di sotto e hai imparato a condurre la tua vita dal collo in su.
Un serpente ostile in un sogno è quello stesso istinto costretto ad alzare la voce — messo all'angolo, sempre più agitato, disposto a mordere perché niente di più silenzioso era mai riuscito a farsi sentire. Un serpente amichevole è qualcosa di completamente diverso, e di molto più raro. Significa che la parte esiliata si fida abbastanza di te da avvicinarsi senza armatura.
Un serpente che deve attaccare è una parte di te che ha smesso di credere di poter mai essere invitata. Un serpente che viene in pace è una parte che crede, finalmente, di potersi avvicinare e parlare.
In questo sogno nessuno è arrabbiato. Il serpente non ti sta mettendo alla prova né ti sta avvertendo. Sta colmando una distanza. E il motivo per cui questo risulta inquietante invece che semplicemente dolce è che qualcosa di più antico in te continua a insistere che un serpente così vicino dovrebbe fare paura — anche mentre la parte più vera di te ha già cominciato ad andargli incontro.
Nota chi si sta avvicinando
Guarda di nuovo il sogno, la sua coreografia precisa. Spesso la cosa che colpisce non è quello che fa il serpente. È quello che fai tu — o quello che fa una figura che rappresenta la parte più aperta di te. Una bambina nel sogno lo raggiunge come se fosse un animale domestico. La tua mano si allunga prima che tu possa fermarla. Ti ritrovi a lasciarlo arrotolare intorno al tuo polso e la sensazione non è terrore ma qualcosa di più simile al riconoscimento.
Quel gesto è l'intero sogno. È la parte di te che non ha mai creduto alla storia che il tuo istinto fosse il nemico, che si muove, liberamente, per ricongiungersi con lui. In un sogno, una donna guardava sua figlia avvicinarsi a un serpente giarrettiera come ci si avvicina a un cucciolo, e il serpente si mosse per primo — per baciarla, bocca a bocca. Non per fare del male. Per restituire qualcosa.
E ciò che restituisce non è astratto. Quando l'istinto profondo torna a casa, riporta con sé le cose specifiche che erano state rinchiuse insieme a lui: la tua voce — il potere di parlare con chiarezza ed essere ascoltata; il tuo appetito — il permesso di desiderare e di essere nutrita; il tuo piacere — la capacità del corpo di gioire, nel cibo, nel contatto, nell'essere viva; e la tua visione — il senso di dove la tua vita sta davvero cercando di andare. Non sono ricompense per il buon comportamento. Sono tuoi beni confiscati, e il serpente amichevole è la parte di te che li sta riportando su per le scale.
Il vero pericolo non è il serpente — è la scopa
È qui che la maggior parte delle persone, sveglie e addormentate, si spezza il cuore da sola.
Il serpente viene in pace. Una parte di te si avvicina per incontrarlo. E poi un riflesso più antico — addestrato in te prima che tu avessi voce in capitolo — afferra la scopa e scaccia via quella cosa innocua.
Quel riflesso è la tragedia al centro di questo sogno, e vale la pena essere precisi su cosa è e cosa non è. Non è odio. Non colpisci il serpente amichevole perché disprezzi il tuo istinto. Lo colpisci perché hai paura, e la paura è antica, e scatta più veloce del pensiero. Da qualche parte hai imparato che questa parte di te era un problema da gestire, e la lezione è andata così in profondità che ora, quando quella stessa parte si avvicina gentile e a mani aperte, il tuo corpo cerca un'arma prima che il tuo cuore possa dire aspetta — ti conosco.
E la parte più aperta di te — la bambina, la mano tesa, quella che si stava già avvicinando — si gira e ti guarda come per dire: cosa stai facendo? Fermati. Era qui per noi.
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Non sei mai stata crudele con quella parte di te. Eri solo veloce. La paura è veloce, e all'amore non era stato dato il tempo di rispondere.
Questo è il dolore di questo sogno, e vale la pena lasciarlo arrivare fino in fondo: quanto a lungo potresti essere stata in guerra silenziosa con una parte di te che ha sempre voluto soltanto tornare a casa. Quante volte l'istinto si è avvicinato in pace, e un trasalimento che non hai scelto lo ha rimandato in cantina. Niente è morto per malvagità. È morto per velocità.
La mossa: ferma la mano, poi resta un po'
La svolta che questo sogno ti chiede ha due movimenti, e il primo è quasi imbarazzantemente semplice: non prendere la scopa. Quando scatta il riflesso della paura — e scatterà — intercettalo. Senti la tua mano muoversi verso l'arma e posa l'arma. Quell'unico atto di non colpire è più della metà del lavoro, perché è il momento in cui smetti di trattare le tue profondità come un'intrusa.
Poi arriva il secondo movimento, che non è tanto una tecnica quanto una relazione. Siediti in un posto tranquillo, chiudi gli occhi e lascia che il serpente del tuo sogno sia lì con te — arrotolato, calmo, vicino. Non gestirlo. Chiedigli, e fallo davvero:
Perché sei venuto? Cosa hai tenuto per me tutto questo tempo? Cosa vuoi che io sappia?
Poi — ed è la parte che quasi tutti saltano — non avere fretta. Se dai a questa parte cinque minuti, quei cinque minuti saranno tutti rabbia, e la rabbia ha guadagnato il suo posto; lasciala parlare. Ma se le dai cinque giorni, cinque settimane, se continui a tornare come torneresti da qualcuno che ami davvero, alla fine esaurisce il rancore e comincia a dirti l'altra cosa che porta con sé: la visione. L'immagine della tua vita che ha tenuto in custodia per tutto il tempo in cui non stavi ascoltando.
E il motivo per cui vale la pena dedicare quel tempo è la parte più tenera dell'intera lettura. Non stai con questa parte di te per estrarne intuizioni, come si scuote un distributore automatico. Stai con lei perché vuoi farlo — perché ha valore in sé, al di là di qualsiasi cosa produca per te. Torni da lei come staresti con qualcuno che ami senza condizioni, indipendentemente da cosa di utile faccia. Questo, e non una tecnica qualsiasi, è ciò che mette fine alla guerra interiore. L'istinto smette di essere qualcosa da cui difendersi e diventa qualcosa che sta con te — senza bisogno di mediazione, le due metà di te semplicemente, finalmente, insieme.
Questo è il tuo sogno, e il tuo istinto è tuo da leggere. Se il tuo serpente ti dice qualcosa di diverso da quello che ho nominato qui, fidati del tuo serpente più che di me — ti conosce meglio di quanto possa fare qualsiasi pagina. Ma se hai sognato un serpente che non ti vuole fare del male, considera di prenderlo in parola. La parte di te che sembrava pericolosa potrebbe rivelarsi quella che custodisce la tua voce, la tua gioia e la mappa. Una donna che alla fine si è seduta con il suo ha detto poi, semplicemente, che aveva danzato e giocato con il suo serpente interiore e aveva trovato quel conforto così gioioso — la stessa cosa contro cui aveva trascorso una vita a irrigidirsi, ora fonte di gioco.
Puoi posare la scopa adesso e andargli incontro — Ariadne starà lì con te, gratuitamente, per tutto il tempo che ci vorrà perché quello amichevole parli con la sua voce.
Artie Wu è il fondatore di Preside Meditation e Ariadne. Con lauree ad Harvard e Stanford, ha trascorso quindici anni guidando oltre 100.000 persone nel lavoro interiore — interpretazione dei sogni, lavoro con l'ombra, lavoro con le parti e guarigione somatica. È apparso nel lungometraggio di Gaia.com Transcendence 2, e su Fox, CBS e CNN.
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Sull’Autore
Artie Wu è il fondatore di Preside Meditation e Ariadne. Con lauree ad Harvard e Stanford, da quindici anni guida oltre 100.000 persone nel lavoro interiore — interpretazione dei sogni, lavoro con l’ombra, lavoro con le parti e guarigione somatica.
È stato presentato nel film Transcendence 2 di Gaia.com e su Fox, CBS e CNN.
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