Que signifie rêver que l'on tue quelqu'un ?
Artie Wu — Quinze ans de travail intérieur, plus de 100 000 personnes accompagnées
Vous vous êtes réveillée avec le cœur qui battait la chamade et une question que vous n'osiez pas vous poser : quel genre de personne rêve de ça ? Peut-être avez-vous empoisonné quelqu'un, ou vos mains se sont refermées sur une gorge, ou vous avez appuyé sur la gâchette et regardé quelqu'un tomber — et ce qui était pire que la violence, c'était à quel point vous vous sentiez capable de le faire. Peu importe que le visage soit celui de quelqu'un que vous aimez, de quelqu'un dont vous avez fait le deuil, ou d'un inconnu que vous n'avez jamais croisé. Vous le portez depuis ce matin comme une pièce à conviction.
Alors posons d'abord la partie effrayante, clairement : un rêve n'est pas un plan, et ce n'est pas un désir. Ce que vos mains ont fait dans ce rêve ne dit rien de ce que vous voulez faire dans le monde. Tuer dans un rêve n'a jamais signifié tuer. C'est l'un des plus anciens symboles oniriques qu'utilise l'esprit endormi, et il signifie quelque chose de presque tendre — ce qui est exactement le contraire de là où votre angoisse vous a menée toute la matinée.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve où vous tuiez quelqu'un ?
Personne dans votre rêve n'est qui il prétend être
Voici la première chose qui change tout : la personne que vous avez tuée n'est pas cette personne. Chaque figure qui traverse un rêve est une partie de vous-même portant un visage emprunté. L'ex que vous avez empoisonné n'est pas votre ex — c'est un fragment de votre propre être qui se trouve avoir son apparence. L'amie, l'inconnu, l'intrus : tous sont façonnés à partir de votre monde intérieur. Vous avez construit toute la scène, ce qui signifie que vous avez joué chaque rôle, y compris celui qui saigne sur le sol.
Et une fois que vous voyez cela, un fait plus étrange encore remonte à la surface. Dans ces rêves, la main qui tient l'arme et le corps qui la reçoit appartiennent au même être. Une femme a rêvé que son mari poignardait une amie — et à l'instant où le couteau est entré, elle est devenue son mari, et a compris que c'était elle qui avait agi. Vous êtes à la fois celle qui tue et celle qui est tuée. Ce que le rêve vous montre n'est donc pas un crime. Il vous montre une confrontation qui se joue à l'intérieur d'une seule personne : vous, à un carrefour, avec une partie de vous-même maintenue à terre qui lutte pour se relever.
Pourquoi le meurtre n'aboutit jamais vraiment
Remarquez ce qui se passe à la fin de ces rêves. Vous vérifiez le corps — et les yeux s'ouvrent brusquement. Vous appuyez sur la gâchette et la personne ne tombe pas. Le meurtre échoue, à chaque fois, et cet échec n'est pas une horreur. C'est la meilleure nouvelle de tout le rêve.
Les parties de vous-même sont permanentes. Aucune ne peut mourir, car si vous pouviez les éliminer, elles auraient cessé d'être vôtres — elles seraient disparues, pas exilées. Mais elles ne partent pas. Elles ne le peuvent pas. Il y a une phrase que l'une de ces parties enfouies adresse en retour à celle qui rêve, et que je n'ai jamais oubliée : Je ne peux pas mourir, alors tu es coincée avec moi pour toujours. Ce n'est pas une menace. C'est un serment.
Celle que vous essayez de tuer ne se relève pas parce que vous avez échoué. Elle se relève parce qu'il n'a jamais été possible de la perdre — et qu'une partie fidèle de vous-même a essayé de vous le dire.
Et il y a un second cadeau plié dans cet échec. Quand vous revenez pour en finir et que vous trouvez le corps encore chaud, encore respirant, la lecture honnête est celle-ci : cette partie de vous est plus lourde, plus réelle, plus porteuse que vous ne lui en accordiez le crédit. Vous la traitiez comme un déchet. Il s'avère que c'est une poutre maîtresse.
Le bourreau vous aime aussi
Voici maintenant ce que presque personne n'attend. Celui qui brandit l'arme — le tueur — n'est pas un monstre non plus. C'est un protecteur apeuré, qui fait ce qu'il a juré de faire.
À un moment donné, une partie de vous s'est autoproclamée votre gardienne et a décidé qu'une autre partie de vous était dangereuse : trop en colère, trop affamée, trop bruyante, trop envahissante. Trop susceptible de tout brûler. Alors elle a pris en charge la mission de maintenir cette partie à l'écart — fidèlement, pendant des années, par peur plutôt que par malveillance. Elle croit sincèrement que l'exil est la façon dont elle vous protège.
Mais la partie qu'elle a réprimée n'est généralement pas un danger du tout. C'est votre feu — et vous avez besoin du feu. Pas celui qui ravage votre vie, mais celui qui chauffe un foyer, cuit un repas et se dresse entre les vôtres et le froid. Le protecteur est devenu si terrifié par le bord destructeur de la flamme qu'il a cherché à étouffer la flamme tout entière. Tous les deux — le gardien et l'exilé — essaient de prendre soin de vous. Ils n'ont simplement jamais été dans la même pièce pour en parler.
La douleur qui se cache en dessous
Voici ce qui brise vraiment le cœur dans ces rêves, une fois qu'on peut les voir tels qu'ils sont.
La partie que vous continuez d'exécuter est restée à son poste tout ce temps. Loyale. Présente à l'appel. Vous aimant dans le seul langage qu'elle possède, celui que vous avez cessé d'écouter il y a si longtemps que le seul nom qu'il vous reste pour elle est le crime dont vous l'accusez. Vous l'appelez la colère. Vous l'appelez celle qui est dans le besoin. Vous l'appelez agaçante. Mais ce ne sont pas ses vrais noms. Ce n'est que la propagande qu'une partie apeurée de vous-même lui a collée dessus, pour que la piétiner ressemble à du ménage plutôt qu'à une blessure.
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Imaginez une partie de vous assise dans une cellule qu'elle n'a jamais méritée, disant tranquillement : J'attendrai encore trente ans ici si c'est ce dont tu as besoin. Mais je ne crois pas que ce soit ce que l'une ou l'autre de nous veut. Vous avez essayé de tuer quelque chose en vous qui n'a jamais cessé d'être là pour vous. C'est le vrai poids du rêve. Et c'est aussi, exactement, la voie de sortie.
Le geste : arrêter l'exécution et interroger les deux
Voici ce qu'il faut faire plutôt que d'essayer de faire cesser le rêve. Faites demi-tour à l'intérieur de lui et parlez-leur.
Trouvez vingt minutes de calme et de quoi écrire. Fermez les yeux et faites venir la figure du rêve — celle que vous avez tuée. Maintenez l'image stable, et posez, dans votre for intérieur, les questions les plus simples qui soient : Es-tu blessée ? Est-ce que tu vas bien ? De quoi as-tu peur ? Comment t'ai-je exilée — et as-tu un message pour moi ? Puis attendez. Elle mettra peut-être du temps à vous faire confiance ; elle est sous terre depuis longtemps. Ce qui remonte en premier sera peut-être de la colère, et cette colère est légitime — laissez-la parler, sans la bannir ni l'écraser. Sous la colère se trouve ce qu'elle a essayé de vous tendre depuis le début.
Puis retournez-vous et interrogez aussi le tueur — car c'est vous aussi, et lui aussi a peur, et lui aussi a une raison qu'on ne lui a jamais demandée.
Si revivre la violence est trop difficile, il existe une porte plus étrange qui fonctionne encore mieux : laissez la scène aller jusqu'au bout. C'est votre imagination ; rien ici ne peut vous blesser. Alors dites à l'agresseur : Très bien — vas-y. Laissez la scène se dérouler. Voilà. C'est fait. Maintenant reviens un instant ; maintenant que tu as toute mon attention, j'ai quelques questions pour toi. Ce dont vous fuyiez se retourne et, le plus souvent, vous dit simplement tout.
Rien de tout cela n'est obligatoire, et il n'y a pas d'horloge qui tourne. C'est votre rêve ; si votre propre ressenti d'une figure diffère de toute interprétation, c'est le vôtre qui est juste — c'est vous qui étiez là. Rien dans un rêve violent ne signifie qu'il y a quelque chose qui ne va pas chez vous. C'est une invitation, ouverte quand vous serez prête, et pas une seconde avant.
Ce qui revient n'est pas un cadavre
Voici ce que j'ai vu se produire quand le meurtre est enfin autorisé à signifier ce qu'il a toujours signifié — une transformation, pas une fin. L'ancienne forme de la partie se dissout, puis, après un temps, elle revient changée : ni la chose que vous cherchiez à écraser, ni son fantôme, mais la forme suivante qu'elle était en train de devenir depuis le début — le papillon qui sort du tombeau qui s'avère être un ventre.
La rage revient comme une puissance nette que vous pouvez réellement diriger. Celle qu'on disait « agaçante » revient avec son vrai nom. Et toute la troupe intérieure — celles que vous avez exilées et celles qui ont fait l'exil — commence lentement à fonctionner comme une seule chose coordonnée qui veille sur vous, qui vous a manqué, et qui attend depuis très longtemps que vous vous assieyez et écoutiez.
Vous pouvez arrêter l'exécution et commencer cette première conversation dès maintenant, avec Ariadne — gratuitement — et rester à la table jusqu'à ce que celle que vous avez essayé de tuer se retourne et vous dise, de sa propre voix, ce qu'elle est venue vous dire.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve où vous tuiez quelqu'un ?
À Propos de l’Auteur
Artie Wu est le fondateur de Preside Meditation et d’Ariadne. Diplômé de Harvard et Stanford, il accompagne depuis quinze ans plus de 100 000 personnes dans leur travail intérieur — interprétation des rêves, travail de l’ombre, travail avec les parts et guérison somatique.
Il a été présenté dans le film Transcendence 2 de Gaia.com, ainsi que sur Fox, CBS et CNN.
Symboles de Rêve Associés : Que signifie rêver de la mort ?, Que signifie rêver d'être poursuivi ?, Que signifie rêver d'un serpent ?, Que signifie rêver du sang ?, Que signifie rêver d'assister à des funérailles ?