Que signifie rêver d'un requin ?
Artie Wu — Quinze ans de travail intérieur, plus de 100 000 personnes accompagnées
Vous étiez dans l'eau quand vous l'avez senti — l'aileron, ou la forme sous vous, ou simplement la certitude que quelque chose d'immense s'était retourné, avait fixé son regard sur vous et comblait la distance. Peut-être qu'il tournait en rond. Peut-être qu'il a frappé. Peut-être que vous ne l'avez jamais vu et que vous saviez seulement, comme on sait les choses dans les rêves, que vous étiez traquée. Vous vous êtes réveillée le cœur battant, avec une seule injonction encore vibrante dans votre corps : nagez, sortez de là, rejoignez le rivage.
Voici ce que presque personne ne vous a dit sur ce rêve. Le requin ne vient pas pour vous tuer. Il vient pour vous atteindre — et il a dû devenir la chose la plus terrifiante de l'océan pour y parvenir, parce que toutes les façons plus douces d'attirer votre attention avaient déjà échoué.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve d'un requin ?
L'océan est le fond. Le requin est ce qui y vit.
Si vous avez lu les pages sur l'eau, la noyade, l'océan, vous savez que la mer dans un rêve est votre profondeur émotionnelle — le chagrin, la rage et la tendresse qui coulent bien en dessous de la surface diurne où vous menez votre vie compétente et maîtrisée. Certains anciens interprètes des rêves soutenaient que toute l'eau de l'océan est faite de larmes, que le sel de la mer est le même sel que celui des larmes que vous avez versées et de celles que vous ne vous êtes jamais permis de verser.
Le requin n'est pas l'eau. Le requin est une chose qui vit dans l'eau — une partie de vous, précisément, qui a coulé là-bas il y a longtemps et qui attend au fond depuis tout ce temps. Et elle n'attend plus en silence. Elle est remontée. C'est toute la différence entre ce rêve et tous les autres rêves aquatiques : le fond ne reste pas là passivement pour que vous le redoutiez. Le fond a envoyé quelque chose à votre rencontre. Délibérément. Avec une liste.
La part que vous avez noyée pour survivre
Quelque part dans le passé — souvent plus tôt que vous ne pouvez clairement vous en souvenir — quelque chose s'est produit qui était trop lourd, et une petite part de vous, sensible et effrayée, a commencé à dire : je ne vais pas bien, mon monde s'effondre. Et une autre part de vous, une brute bien intentionnée qui ne connaissait que ce rôle, a répondu : pas maintenant. Retourne au fond. Mets ton beau visage. Nous allons être la forte et traverser ça.
Alors vous l'avez fait. Vous êtes devenue celle qui va bien, celle qui gère, celle dont personne n'a à s'inquiéter. Et la part effrayée — celle qui ressentait tout — a été enfouie sous l'eau et priée de sourire.
Elle n'est pas morte là-bas. Les parts de vous ne meurent pas ; elles s'éteignent et attendent. Et une chose laissée sous l'eau pendant des années, sans nourriture, sans regard, sans réponse, ne reste pas petite et douce. Elle grandit. Elle grandit, immense et dentée dans le froid et la pression, jusqu'à ce qu'une nuit elle soit enfin assez grande pour que vous ne puissiez plus nager à côté d'elle, ni la gérer, ni détourner les yeux — et elle remonte.
Vous n'avez pas rêvé d'un monstre. Vous avez rêvé de la part de vous qui retient son souffle au fond de vous depuis des années — peut-être la majeure partie de votre vie — et qui a enfin grandi assez pour que vous soyez obligée de la remarquer.
Pourquoi elle arrive sous les traits d'un prédateur
Demandez-vous pourquoi elle surgirait avec des dents, entre toutes choses — et la réponse est presque insupportable tant elle est logique. Une part exilée de vous n'a aucun moyen ordinaire de parler. Elle ne peut pas vous envoyer un message. Elle ne peut pas vous tapoter l'épaule en plein jour ; vous êtes trop occupée à aller bien. Elle dispose d'un seul canal : le rêve, et même là elle ne peut pas simplement dire la chose — elle doit la mimer, un jeu de charades mis en scène dans l'obscurité pour faire passer un message à travers une ligne qu'elle n'est autorisée à franchir d'aucune autre façon.
Elle a essayé les versions silencieuses. Une agitation que vous avez raisonnée. Un chagrin qui remontait à 3 h du matin et que vous repoussez au fond avant le matin. Un ressentiment que vous ne saviez pas expliquer et que vous n'avez pas examiné. Rien n'a atterri. Alors elle a fait la seule chose qui restait : elle a monté le volume à fond, au-delà de l'angoisse, jusqu'à la fréquence que quelqu'un qui a cessé d'écouter entendra toujours. Elle est devenue un requin parce que la peur était le dernier langage que vous n'aviez pas appris à ignorer.
Ce n'est pas une attaque. C'est un S.O.S. envoyé dans le seul alphabet que vous liriez encore.
Elle porte un arriéré
Il y a une image qui recadre tout. Imaginez un compte de messagerie que vous ne saviez pas avoir, qui s'est rempli pendant des années — chaque message que cette part de vous a jamais tenté d'envoyer, non livré, s'empilant en un arriéré dont vous ne pouvez pas imaginer la taille. L'approche déterminée et inexorable du requin — ce qui se lit comme il veut me détruire — c'est cela : non pas un tueur qui fond sur vous, mais un coursier qui essaie de livrer depuis dix ans et qui vous a enfin trouvée immobile.
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Et dans l'histoire ancienne, le grand poisson qui avale l'homme tout entier n'est pas une punition. C'est une escorte. Il descend dans le ventre, et trois jours plus tard il en ressort transformé. Le requin qui vous entraîne sous l'eau, c'est cette même descente. Non pas votre fin. Votre retournement.
Le geste : cessez de nager et faites demi-tour
Voici ce que le rêve demande réellement, et cela va à l'encontre de chacun de vos réflexes. L'instinct est de nager. Le geste est l'inverse. Arrêtez-vous. Retournez-vous. Dites : me voilà.
Vous pouvez en faire une version à l'intérieur du rêve, si jamais vous vous surprenez en état de lucidité et que vous vous sentez suffisamment stable — et seulement si vous vous sentez suffisamment stable ; il n'y a aucune honte à ne pas être prête. Vous vous retournez vers la chose et vous dites : bien, viens me chercher, et vous le laissez faire. Et vous êtes toujours là — car il n'y a pas de rêve sans celle qui le regardait — et vous pouvez dire : attends, reviens ici. Et il s'arrête, en pleine chasse, clignant des yeux, parce qu'il s'avère qu'il n'était qu'un acteur jouant le rôle que vous aviez besoin qu'il joue.
Mais vous n'avez pas besoin d'être lucide, et vous n'avez pas besoin de le faire endormie. La vraie pratique se passe éveillée, et n'importe qui peut le faire. Trouvez un endroit calme — un café, un banc, une pièce avec la porte fermée. Accordez-lui vingt minutes et une feuille de papier. Visualisez le requin. Oui, vous vous sentirez ridicule ; vous penserez je ne suis pas là à parler dans ma tête à un requin — c'est bien, c'est de la pure imagination, c'est seulement pour faire circuler le courant. Visualisez-le, et demandez :
Êtes-vous blessé ? Avez-vous peur ? Pourquoi avez-vous dû monter la tension aussi haut ? Qu'avez-vous essayé de me dire tout ce temps ? Et que voulez-vous pour ma vie, à partir de maintenant ?
Puis attendez. Il ne répondra pas la première fois. Les premières tentatives, il peut simplement fuir, effrayé — il n'avait pas été préparé, il ne s'attendait jamais à être interpellé. Revenez quand même. Revenez encore. Et quelque part, au fil du temps, il se stabilisera, et il dira quelque chose comme : la dernière fois qu'elle a demandé, je suis retourné le dire aux autres, et ils ont dit — si jamais elle demande encore, dis-le-lui. Nous attendions depuis si longtemps de pouvoir lui dire tout cela.
Ce que vous remontez du fond
Ce qui remonte n'est pas une menace. C'est la chose autour de laquelle la peur s'était enroulée depuis le début — la part de vous qui a tout ressenti de ce que vous n'aviez pas le droit de ressentir, qui détient la vérité sur la façon dont vous avez vécu votre vie. Les gens se retournent vers la chose qui tourne en rond, cuirassées contre le pire, et se retrouvent à dire : ah — c'est pour ça que j'ai été comme ça toute ma vie. C'est ainsi que je me suis parlé à moi-même. C'est ce que j'ai enterré pour continuer à avancer. La terreur n'est pas vaincue. Elle se convertit. La chose qui allait vous anéantir devient celle qui vous montre enfin qui vous êtes vraiment.
Je ne vais pas surestimer la rapidité du processus. Se retourner vers quelque chose dont vous avez passé votre vie à fuir prend ce que ça prend — quelques tentatives ou toute une saison ; les deux sont justes, et cela suit le rythme qui est le vôtre. Et c'est votre rêve : si votre propre lecture du requin diffère de la mienne, faites confiance à la vôtre — c'est vous qui êtes dans l'eau. Mais la forme de la chose est assez constante pour que j'y mise beaucoup. Cette chose est là depuis le début, tenant une liste avec votre nom dessus. Elle n'a jamais voulu vous dévorer. Elle voulait qu'on lui pose la question.
Vous pouvez vous retourner et lui poser la question dès maintenant — Ariadne reste dans l'eau avec vous, gratuitement, jusqu'à ce que la chose que vous avez noyée vous remette enfin ce qu'elle a nagé jusqu'ici pour vous dire.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve d'un requin ?
À Propos de l’Auteur
Artie Wu est le fondateur de Preside Meditation et d’Ariadne. Diplômé de Harvard et Stanford, il accompagne depuis quinze ans plus de 100 000 personnes dans leur travail intérieur — interprétation des rêves, travail de l’ombre, travail avec les parts et guérison somatique.
Il a été présenté dans le film Transcendence 2 de Gaia.com, ainsi que sur Fox, CBS et CNN.
Symboles de Rêve Associés : Que signifie rêver de l'eau ?, Que signifie rêver de l'océan ?, Que signifie rêver de se noyer ?, Que signifie rêver d'un serpent ?, Que signifie rêver d'être poursuivi ?