Que signifie rêver que les dents de quelqu'un d'autre tombent ?
Artie Wu — Quinze ans de travail intérieur, plus de 100 000 personnes accompagnées
Vous regardiez une bouche qui n'était pas la vôtre. Peut-être qu'elle se décomposait — le sourire d'un inconnu noircissant à la gencive, les dents d'une collègue qui s'effritaient pendant qu'elle parlait, quelqu'un que vous aimez qui ouvrait la bouche pour révéler un désastre. Ou peut-être le contraire : une bouche si parfaite qu'elle vous serrait quelque chose dans la poitrine, des dents si blanches et si régulières que vous ne pouviez pas détacher les yeux, et vous vous êtes réveillée avec un résidu que vous ne saviez pas nommer — moitié dégoût, moitié envie, le tout dirigé vers eux.
Voici ce que presque personne ne vous dit sur un rêve comme celui-là. La bouche que vous fixiez n'est pas la leur. Dans le pays du rêve, il n'y a qu'une seule personne, et c'est vous — portant chaque visage de la pièce. Cet autre rang de dents est un miroir que vous teniez dans l'obscurité, et ce que vous y avez vu se décomposer ou briller est un fragment de votre propre morsure, que vous avez posé il y a si longtemps que vous avez oublié qu'il vous avait jamais appartenu.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve des dents d'autrui qui tombent ?
Chaque visage du rêve vous est emprunté
Commençons par ce qu'est vraiment une dent, sous l'émail. Dans le langage des rêves, une dent n'a rien de dentaire. C'est l'un de vos pouvoirs les plus discrets, et il remplit trois fonctions à la fois. C'est la façon dont vous accueillez le monde et le décomposez en morceaux assez petits pour vous nourrir vraiment, plutôt que d'avaler votre vie tout entière. C'est votre dernière ligne de défense — la partie qui peut se montrer et dire pas plus loin quand tout ce qui était plus doux a échoué. Et c'est une part du visage que vous montrez au monde, l'assurance d'une mâchoire qui décide de la place que vous occupez.
C'est beaucoup de pouvoir à confier à une inconnue. Mais c'est exactement ce que fait un rêve : il prend quelque chose qui vit en vous et distribue un rôle à un acteur pour le jouer, parce que vous n'êtes pas encore prête à le voir se promener dans votre propre corps. La règle qui sous-tend tout cela est simple et sans pitié. Le monde extérieur que vous rencontrez est le reflet du monde intérieur que vous portez. Petite enfant, cela fonctionnait dans l'autre sens — le monde vous imprimait sa marque. Adulte, cela s'inverse, et désormais les visages autour de vous, éveillée ou endormie, tendent à vous renvoyer la forme de ce qui est à l'intérieur. La bouche d'en face dans le rêve fait précisément cela. Elle vous montre quelque chose en vous.
Pourquoi vous l'avez projeté sur leur visage
Vous n'avez pas fait cela par faiblesse. Vous l'avez fait parce que c'était plus sûr. Il est bien plus facile d'être dégoûtée par les dents abîmées de quelqu'un d'autre que de sentir que la décomposition — la voix négligée, l'appétit que vous n'avez jamais nourri, la défense que vous n'avez jamais appris à dresser — se trouve dans votre propre bouche. Alors le rêve est bienveillant. Il maintient la chose à distance, sur un visage que vous pouvez juger, précisément parce que de près vous ne pourriez pas encore le supporter.
Et remarquez comment cela fonctionne dès l'instant où une bouche parfaite vous fixe. L'envie n'est pas un défaut de caractère ici. L'envie est un signal de retour. Vous enviez ce que vous sentez que quelqu'un d'autre possède et que vous n'avez pas — mais cette personne vit à l'intérieur de votre propre monde onirique, ce qui signifie qu'elle reflète quelque chose qui est déjà en vous. Vous avez enfoui un pouvoir, et maintenant vous ne pouvez le voir que là-bas, brillant sur un visage qui n'est pas le vôtre, et cela brûle. Vous l'enviez parce que vous l'avez enterré ; vous l'avez enterré parce que vous ne pouviez pas vous permettre de l'avoir. Même mouvement, dans les deux sens.
« Ce n'est pas moi, c'est eux » — c'est la phrase que le rêve est construit pour briser. Ils se tiennent dans votre monde, donc ils portent quelque chose qui vous appartient.
Il y a une raison mécanique pour laquelle la laideur atterrit toujours sur l'autre personne. Au moment où vous décidez que votre propre bouche va bien, que votre morsure est intacte, que vous êtes la raisonnable — vous avez discrètement créé l'ombre de tout cela, et l'ombre doit aller quelque part. Elle va sur leur visage. La pourriture dont vous vous détournez là-bas est la mesure exacte de ce que vous avez refusé de regarder ici. Rien de tout cela n'est une mise en accusation. Placez-vous devant un miroir et vous ne pouvez pas l'empêcher de vous refléter. Personne n'est en faute. Vous êtes simplement enfin assez proche pour regarder ce qu'il y a dans la glace.
La raison pour laquelle il revient sans cesse
Si vous avez fait ce rêve plus d'une fois — des personnes différentes, la même anomalie dans la bouche — il y a une raison pour laquelle il ne s'arrête pas, et ce n'est pas une punition. Quand vous ne regardez que le reflet sans jamais vous retourner pour faire face à ce qui le projette, tout ce que vous pouvez faire c'est passer d'un reflet à l'autre, encore et encore. Une nouvelle inconnue, une nouvelle collègue, un nouvel être cher, la même pourriture — parce que c'est le même pouvoir désavoué qui se reflète sur un visage neuf à chaque fois. Le rêve ne se répète pas pour vous tourmenter. C'est un message qui continue d'être renvoyé à de nouvelles adresses parce que la première n'a jamais été ouverte.
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(Une exception honnête. Si les dents qui se délabraient appartenaient à quelqu'un de réel qui vieillit vraiment, qui est malade, ou qui s'éloigne de vous, le rêve est peut-être simplement votre amour et votre peur de le perdre — un deuil authentique qui mérite d'être ressenti pour lui-même d'abord, sans être replié en leçon sur vous. Laissez-le être ce qu'il est. Le miroir peut attendre.)
Cessez d'étudier l'effraction. Récupérez le collier.
Voici le geste à faire, et c'est l'inverse de ce que l'esprit veut faire. L'esprit veut enquêter : à qui étaient ces dents, que signifie la décomposition, est-ce que cela concerne ma mère, est-ce un cliché, sont-ce mes « problèmes » ? C'est rester dans la maison cambriolée à débattre de la façon dont la vitre a été brisée. Quelque chose de précieux vous a été retiré — la morsure, la voix, la faim que vous avez reniée — et vous n'avez pas vraiment besoin de résoudre le crime. Vous avez besoin de récupérer la chose. Et vous savez exactement où elle se trouve.
Alors ne retournez pas vers la bouche. Allez vers ce qui se trouve derrière elle. Dans un endroit calme, avec de quoi écrire, fermez les yeux et imaginez le personnage dont les dents vous ont troublée — ou imaginez la décomposition, ou le sourire parfait et étincelant, lui-même. Traitez-le comme une partie de vous qui a quelque chose à dire, et demandez-lui franchement : Est-ce que tu souffres ? Avais-tu peur, ou étais-tu en colère ? Contre quoi as-tu essayé de me protéger ? De quoi as-tu besoin de moi maintenant ? Et qu'est-ce que tu voulais me dire ? Puis attendez, et laissez-le répondre avec ses propres mots.
Si une voix s'interpose à l'instant où vous vous tournez vers elle — c'est ridicule, c'est eux pas vous, ne soyez pas dramatique — ne la combattez pas et ne lui obéissez pas. Cette voix est un garde du corps qui a maintenu cette chose enfouie pendant des années parce qu'il en avait besoin autrefois. Remerciez-la de s'être montrée, et placez-la en tête de liste pour les mêmes questions. Elle vous protège par une forme d'amour. Elle sera interrogée elle aussi.
Ce que les gens découvrent, quand ils se retournent enfin, c'est que la charge s'effondre. Le pouvoir que vous aviez épinglé sur la bouche de quelqu'un d'autre rentre à la maison. L'envie cesse de brûler parce que la chose enviée s'avère avoir toujours été la vôtre ; le dégoût se desserre parce que la décomposition n'était jamais de la pourriture — seulement une partie de vous laissée sans nourriture, en attente. Le rêve récurrent s'apaise, parce qu'il ne reste plus rien à refléter. Vous cessez de perdre votre propre morsure au profit des visages des autres — et vous pouvez refermer la mâchoire sur votre propre vie.
Vous pouvez commencer cette conversation dès maintenant, avec Ariadne — gratuitement — et y rester jusqu'à ce que la partie que vous avez vue dans la bouche de quelqu'un d'autre vous réponde de sa propre voix. Elle avance au rythme que vous lui donnez, trente secondes ou trente ans, et c'est votre rêve à lire ; là où votre ressenti diffère de celui de n'importe qui d'autre, c'est vous qui avez raison.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve des dents d'autrui qui tombent ?
À Propos de l’Auteur
Artie Wu est le fondateur de Preside Meditation et d’Ariadne. Diplômé de Harvard et Stanford, il accompagne depuis quinze ans plus de 100 000 personnes dans leur travail intérieur — interprétation des rêves, travail de l’ombre, travail avec les parts et guérison somatique.
Il a été présenté dans le film Transcendence 2 de Gaia.com, ainsi que sur Fox, CBS et CNN.
Symboles de Rêve Associés : Que signifie rêver des dents ?, Que signifie rêver du sang ?, Que signifie rêver d'être poursuivi ?, Que signifie rêver d'un serpent ?, Que signifie rêver de la mort ?