Que signifie rêver d'un cœur ?
Artie Wu — Quinze ans de travail intérieur, plus de 100 000 personnes accompagnées
Peut-être qu'il s'est serré dans votre poitrine et que vous vous êtes réveillée, une main posée là, certaine que quelque chose n'allait pas. Peut-être teniez-vous un cœur entre vos mains — chaud, battant, le vôtre ou celui d'une autre — terrifiée à l'idée de le laisser tomber. Peut-être que quelqu'un le retenait et refusait de vous le rendre, ou qu'il souffrait simplement, une douleur sourde au centre de vous qui vous a suivie hors du sommeil. Quelle qu'en soit la forme, le rêve a posé son doigt sur l'endroit précis que vous passez toute votre vie éveillée à protéger — et il a appuyé.
Voici ce que presque personne ne croit en l'entendant pour la première fois : cette douleur n'est pas une blessure qu'il faut refermer. C'est un signal que vous avez cessé de recevoir. Le cœur dans votre rêve est la chose la plus précieuse que vous possédiez — et vous l'avez gardée enfermée dans une pièce, face contre terre, depuis des années.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve d'un cœur ?
La part de vous qui dirige toute l'opération
À un moment donné, vous avez appris à considérer votre cœur comme la part douce et naïve — celle qui vous fait souffrir, celle qu'une personne sensée garde derrière une vitre. C'est exactement l'inverse.
Le cœur n'est pas le maillon faible. C'est le quartier général. C'est le centre jeune et sans défense de vous-même — appelez-la la petite fille de dix ans que vous avez enfouie, la source, celle dont les préférences discrètes, les élans soudains et les chagrins inexplicables sont les vraies instructions de votre vie. Pas la directrice bruyante dans votre tête qui planifie et stratégise. La petite, en dessous, qui sait ce qu'elle aime. Chaque vrai ordre de mission — ce qui a du sens, vers quoi marcher, où se trouve la joie — vient d'elle. Vous avez simplement passé si longtemps à lui passer dessus que vous avez oublié que c'est elle, la patronne.
Le cœur n'est pas la part de vous qui a besoin d'être protégée de votre vie. C'est la part à laquelle votre vie est censée obéir.
Alors quand le rêve vous tend un cœur — bercé, blessé, volé, exposé — il ne vous avertit pas que vous êtes fragile. Il vous rappelle qui est vraiment aux commandes, et depuis combien de temps vous ne l'avez pas laissée parler.
Pourquoi il doit rester ouvert
Voici maintenant la partie qui semble imprudente jusqu'à ce qu'on la comprenne. Ce centre de vous-même doit rester sans défense. Pas fermé à double tour. Ouvert.
Parce que le cœur est un récepteur. C'est l'antenne tournée vers le ciel, l'unique instrument dont vous disposez pour capter le signal qui arrive — l'amour, quand il est offert ; la direction, quand votre vie essaie de vous indiquer laquelle prendre ; la fréquence simple d'être en vie et heureuse. Un cœur scellé sous une armure n'est pas en sécurité. C'est une antenne pointée vers le sol. Rien n'atterrit. Et vous passez alors des années à vous demander pourquoi l'amour semble lointain et pourquoi rien n'a vraiment de goût, sans jamais soupçonner que l'antenne est dirigée vers la terre.
C'est pourquoi un rêve où le cœur est en cage, gelé, muré ou serré en un poing n'est pas une image de sécurité. C'est l'image d'un récepteur qui ne peut plus recevoir. La poitrine fait mal dans le rêve parce qu'une part de vous se tient devant cette porte fermée, envoie des signaux — et n'a pas été entendue depuis très longtemps.
L'armure n'a jamais été l'ennemie
Mais vous n'avez pas construit cette armure sans raison. Regardez ce qui menaçait le cœur dans votre rêve — le mur, la cage, le poing, la silhouette penchée au-dessus. Cette chose n'est pas votre ennemie. C'est votre plus ancien garde du corps, et il vous aime.
Il y a longtemps, il a reçu un message — souvent de seconde main, de personnes qui avaient elles-mêmes peur — selon lequel vous deviez sans cesse franchir une barre pour mériter d'être aimée. Qu'il y avait toujours une nouvelle barre à sauter, et que si vous la ratiez, on vous abandonnerait. Alors il a pris son poste au-dessus de votre cœur et il l'a poussée : prouve-le, mérite-le, ne sois pas si douce, ne nous fais pas souffrir. Il montait la garde en pointant toutes ses armes vers l'intérieur, vers le centre même qu'il avait été chargé de protéger.
Voici ce qui fait s'effondrer toute l'illusion : il n'y a pas de barre. Personne ne tient une barre que vous devez franchir pour mériter l'amour. Le seul qui la tient encore, c'est le garde — par une vieille peur que personne n'a jamais mise à jour. Il n'est pas cruel. Il est loyal, et terriblement dépassé.
Vous n'arrachez donc pas l'armure. Vous ne renvoyez pas le garde. Vous faites quelque chose de bien meilleur — vous le faites pivoter.
Faire pivoter le garde vers l'extérieur
C'est le geste qui change tout.
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Cette part cuirassée est chargée — elle possède toutes les défenses que vous avez jamais construites, tous ses murs, ses lames et ses refus. Vous n'allez pas la désarmer et laisser votre cœur nu au milieu de la route. Vous allez la réaffecter. Vous regardez votre propre protecteur et vous lui dites, en substance : elle n'a jamais été ta prisonnière. Elle est ta cliente. Arrête de la viser. Et quelque chose en vous s'immobilise — puis fait la chose la plus naturelle du monde : il fait demi-tour, garde toutes ses armes, et prend le poste qui a toujours été le sien : debout sur le rempart, tourné vers l'extérieur, veillant à ce que rien de mauvais ne l'atteigne.
Le cœur reste ouvert. Le garde monte la garde. Et maintenant vous pouvez encaisser un coup — une flèche passe, quelqu'un est maladroit avec vous, l'amour vous déçoit — sans que cela vous referme, parce que la plupart n'atteignent jamais le centre, et ce qui y parvient ne vous tue pas. Sans défense, mais pas sans protection. C'est tout l'équilibre.
Vous saurez que cela se produit parce que ça se voit ici, en plein jour. Les personnes qui font ce travail rapportent la chose la plus étrange — leur voix s'apaise, se stabilise ; elles commencent à dire la vérité simplement ; et leur entourage est stupéfait, parce qu'elles s'étaient tues depuis vingt ans. Un cœur ouvert et un garde tourné vers l'extérieur — c'est ainsi qu'on peut être douce et indéniable en même temps.
S'asseoir et demander
On n'y accède pas par le raisonnement. On y va et on demande.
Dans un endroit calme, fermez les yeux et retrouvez ce que votre rêve vous a donné — la poitrine douloureuse, l'enfant blessée qui tient son propre cœur, la silhouette cuirassée penchée au-dessus d'elle. Ne cherchez pas à deviner ce que cela signifie. C'est tout le problème : deviner, c'est la façon dont vous lui avez passé dessus pendant des années. Demandez, et attendez la réponse.
À la petite, au centre : Tu es blessée ? Tu as peur ? Tu m'en veux ? Qu'est-ce que tu essaies de dire que je n'arrête pas de couvrir ? Tu as un message pour moi ? Et préparez-vous à rester assise dans le silence, parce que si vous l'avez exilée il y a des décennies, elle ne répondra peut-être pas aujourd'hui — et elle a tout à fait le droit de vous faire attendre. Restez quand même. Rester, c'est la façon de s'excuser.
Au cuirassé, si c'est lui qui refuse de baisser la garde : De quoi as-tu si peur qu'il arrive ? Quel est ton vrai rôle — et si l'ancienne guerre est terminée, qu'est-ce que tu préférerais vraiment défendre ? Vous découvrirez souvent qu'il est soulagé qu'on lui pose la question. Il n'a jamais voulu être un geôlier. Il voulait être un garde, et personne ne lui a jamais expliqué la différence.
Et si votre rêve était celui d'un cœur vraiment brisé — quelqu'un qui est parti, quelqu'un que vous pleurez encore — honorez cela en premier ; la perte est réelle et la douleur est méritée. Puis, quand vous serez prête, remarquez que le nœud le plus profond n'est généralement pas la personne qui a franchi la porte. C'est l'état du gardien en vous. Interrogez l'image intérieure de celui qui est parti — jamais la vraie personne, seulement la figure en vous — et demandez-lui ce qu'il ferait s'il dirigeait votre vie pendant une journée, et ce dont il a besoin de vous. Le chagrin d'amour se révèle alors être un miroir tendu vers votre propre protecteur intérieur, vous montrant exactement là où il est encore tourné dans le mauvais sens.
Avancez à votre rythme — trente secondes ou trente ans, les deux conviennent. Et c'est votre rêve ; si votre lecture en diffère de la mienne, c'est la vôtre qui est juste. Mais je vous dirai ce qui attend de l'autre côté, parce que je l'ai vu se produire plus de fois que je ne peux en compter : le récepteur se remet en ligne. Le signal recommence à arriver. Et le monde extérieur commence, doucement, à le refléter — les bonnes personnes apparaissent, et vous vous découvrez enfin capable de simplement choisir celle que vous préférez. Ce n'est pas que le cœur ne souffre plus jamais. C'est le cœur qui fait la seule chose pour laquelle il a été conçu. Ce sont les clés du royaume — et la plupart des gens meurent sans avoir jamais retourné l'antenne vers le ciel.
Vous pouvez commencer cette conversation à l'instant même, avec Ariadne — gratuitement — et y rester jusqu'à ce que celle qui est au centre de vous parle à nouveau de sa propre voix.
Que s'est-il passé d'autre dans ce rêve d'un cœur ?
À Propos de l’Auteur
Artie Wu est le fondateur de Preside Meditation et d’Ariadne. Diplômé de Harvard et Stanford, il accompagne depuis quinze ans plus de 100 000 personnes dans leur travail intérieur — interprétation des rêves, travail de l’ombre, travail avec les parts et guérison somatique.
Il a été présenté dans le film Transcendence 2 de Gaia.com, ainsi que sur Fox, CBS et CNN.
Symboles de Rêve Associés : Que signifie rêver du sang ?, Que signifie rêver des mains ?, Que signifie rêver d'être poursuivi ?, Que signifie rêver de l'eau ?, Que signifie rêver de la mort ?